El búho de peluche

Estaba sentado en el suelo de un parque, rodeado de mochilas y bolsas llenas de lo que parecían todas sus pertenencias; unos sesenta años; pelo abundante y gris; barba tupida también gris; no estaba muy sucio, pero su postura era la de alguien vencido por la vida. Pasé con mi bicicleta junto a él y me llamó la atención su mirada, que se dirigía con arrobamiento y melancolía infinitas hacia lo que yo creía su mascota: un perro o un gato fiel, en el sentido más profundo del adjetivo, que sostenía con cuidado entre su brazo derecho y su cintura. Me fijé bien y me sorprendí al comprobar que no era un ser vivo, sino un precioso búho de peluche.